Manchmal wirkt unser Jahr wie ein endloser Kreisel: Schlechte Nachrichten im Dauerlauf treiben uns an, überall begegnet uns die immer gleiche Logik des Schrecklichen.
Und dennoch feiern wir jedes Jahr Weihnachten.
Denn: Weihnachten ist mehr als eine kleine Insel im Strudel dieser Wirklichkeiten. Weihnachten setzt mitten in diesen Kreisel fünf Abzweigungen. Keine Fluchtwege, sondern Richtungswechsel. Wer sie nimmt, fährt nicht der Wirklichkeit davon – aber anders durch sie hindurch.
Gegeben, nicht gemacht
Hoffnung ist kein Muskel, den wir nur kräftiger trainieren müssen. Sie kommt zu uns. Leise, unspektakulär, im Kleinen. Weihnachten sagt: Du musst die Welt nicht retten. Gott ist schon da. Das entkrampft. Wir schauen die Dinge an, wie sie sind – und rechnen zugleich mit dem, was verheissen ist. Dieser Mix aus Realismus und Vertrauen macht gelassener, auch mutiger.
Raus aus der Problemtrance
Krisen machen unseren Blick eng. Weihnachten öffnet die Blende: «Siehe, das Reich Gottes ist mitten unter euch!» Das ist keine rosa Brille, sondern ein zweiter Fokus. Wir sehen das, was wehtut – und wir lassen uns nicht gefangen nehmen davon. Der Perspektivenwechsel schafft Luft: für Ideen, für Spielräume, für Humor. Wer von Herzen lacht, spürt keine Angst.
Gegenbewegung statt Spirale
«Spornen wir einander zur Liebe und zu guten Taten an»: Das ist die feinste Form des Widerstands. Liebe bricht die Logik des Schrecklichen. Sie gibt nicht nur Antwort, sie setzt etwas frei: ein anderes Klima, eine andere Sprache, eine andere Art, Macht zu gebrauchen. Gute Taten sind keine Deko, sie sind Vorboten. In ihnen begegnet uns Gottes Zukunft schon jetzt – als erfahrbare Gegenwart, die Beziehungen lockert, Wunden kühlt und Ohnmacht in Handlung verwandelt.
Sinnlich glauben
Gott wird Mensch, nicht Idee. Darum riecht Hoffnung nach Mandarinen und Kerzenwachs, klingt nach «Stille Nacht» und nach Protestchor, schmeckt nach Brot, das geteilt wird. Sinnlichkeit erdet. Sie schützt vor Zynismus und Spiritualität ohne Bodenhaftung. Wer sich berühren lässt, wird selbst berührbar – und findet Worte und Gesten, die nicht abgehoben sind, sondern ankommen.
Hoffnung im Plural
Hoffnung ist Teamarbeit. Allein drehen wir uns schnell wieder im Kreis. Gemeinsam erinnern wir einander, wofür wir stehen, und teilen, was wir tragen. Wir streiten fair, verzeihen grosszügig, lachen öfter. Gemeinschaft macht erfinderisch: Eine Person beginnt, eine zweite hält mit, eine dritte bringt Kuchen – und plötzlich hat ein Quartier eine Wärmestube, eine Kirchgemeinde einen neuen Bibeltalk, ein Dorf eine lautere Stimme. Kleine Dinge, klar. Aber kleine Dinge mit erstaunlich langer Halbwertszeit.
